Estas idéias que no profundo silêncio ecoam vorazmente, esta angústia tétrica que com seus tentáculos nos arrastam até o computador e nos pedem para escrever, essa percepção de mundo que temos e nos faz diferentes de todos, incompreendidos, sozinhos, angustiados e, mesmo com tantas pessoas ao redor, ainda parece que estamos morrendo de solidão(!)...Ora, as estrelas das janelas dos escritores não são só estrelas, são confidentes que alinham pensamentos em suas órbitas. A brisa da madrugada é um refresco em cabeças que fervilham de idéias mil. A música de fundo é um acalento psicoativo que nos embriaga em idéias desconexas e poderosas a espera de sua liberdade... é aí que a contradição deixa de existir, e o que é mais poderoso se torna o mais cativo, o mais prisioneiro, o mais difícil de sair.
Seremos pedantes ao escrevermos sobre nós mesmos?! Metidos em nossos próprios egos?! Gloriaremos-nos em nossa própria angústia?! De forma alguma. Apenas compartilhamos o que corações apaixonados e dedos compulsivos fazem em madrugadas sem fim.
Em meio a estas noites, que contam histórias audíveis em nossas mentes, que nos revelam desde jargões de auto-ajuda até divinas revelações, está um mundo de mundos particulares e profundos. Lugar onde só os escritores conhecem, só as estrelas compartilham e só Deus está.
Boa noite...
Um comentário:
Ainda ao som de Love me Tender...
A angústia do escritor é cruel e, em tempos, não o deixa produzir. Mas, ela o solta quando ele lê o texto de um outro escritor.
Seria isso uma compensação? Seria isso a alegria do escritor? O remédio para sua dor? o alívio para a sua sequidão?
Produza sempre, três palavras ou cinco textos...mas, produza!
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